Los primos de Jack Sparrow

Tres antiguos farreros submarinos nos habíamos reencontrado. También vino la musa. “Hoy hemos ido a bucear a ese lugar donde antes se veía de todo…y ahora ya no hay nada. La vida del fondo se va”. “No te engañés, vós… antes tampoco veíamos de todo siempre. Pero la pasábamos bieeeeen, nos reíííamos… y cualquier pescado minúsculo nos paresía un bicho de dies metros. Es eso lo que cambió: nosotros. Y… jatá”. Tenía razón.

“Ecucháme, hambre, ¿dónde vamos?” “Queríamos ir a las fiestas de San Agustín”. “Jajajajaja… qué bueeeeno… con los Sanagustineeeenses. Pues dale… vamos”. Y ahí acabamos.

Gente de todos los colores. Uno de los refugios de la isla con sus refugiados celebrando que ahí estaban.  Nos metimos en el barullo… y de repente, en un momento, se llenó de diablos echando humo. La musa y yo corrimos a escondernos en un rincón (el fuego me da pánico  aunque a veces no lo parezca. jeje). “¿Dónde está N.?” “Ahí, en primera fila, tía…” “¿Y qué hace?” “Pues…se ríe, con una cara de niño! Se parte! Espera…ahora ha empezado a dar palmas!” “Jajajaja”. “Espera, espera…que ahora está saltando con un diablo!” “Jajajajaja”.

“¿Dónde estaban? Están rebuenas las fiestas sanagustinenses!”

En alguno de los minutos de espera del concierto, apareció entre el bullicio un mito de mi infancia: la hija del profesor de la escuela de windsurf. En los días de temporal en los que a nosotros nos retenían en la playa, la veíamos salir a toda velocidad cruzando la bahía. Y yo ahí, mirando, deseando que pasaran los años para poder estar haciendo lo mismo. “¿Tu cara me suena de algo…?” “Sí. Sí te suena, sí…”

Empezó la música… “Ska cubano”. No diré más. Sólo que algunos dicen que con esa cumbia se les sale el latinoamericano. Y yo digo que no entiendo por qué los bailarines de bailes latinos cuando compiten ponen esta cara:


“Jajaja…sós una pelotuda!”

¿Ves? Te puse el rectángulo como te prometí…de la otra promesa tampoco me olvido. Porque, al final, quizás sigamos siendo los mismos.

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